P O E M A S   D E

R O Q U E   E S T E B A N   S C A R P A


   

 


Roque Esteban Scarpa (1914-1995), escritor, docente, estudioso, "inquieto, combativo, irónico, un gran desordenado que conquistaba en la escritura la contención y la armonía de un ser capaz de simultáneos y enormes trabajos", así también le ha descrito el poeta Juan Antonio Massone.  

 

Scarpa nació en Punta Arenas, austral región de Chile.  Su interés por la poesía se despertó tempranamente, de hecho su primer poema, "Laura", fue escrito a los ocho años. Viajó a Santiago para continuar los estudios en su adolescencia.

 

En 1931 se incorporó formalmente al mundo literario al integrarse a la Academia Literaria de la Asociación Nacional de Estudiantes Católicos (ANEC).  Doctorado en literatura en la Universidad de Chile, desempeñó la docencia en colegios y universidades.  Fue director de la DIBAM, haciendo grandes aportes desde ese puesto con la creación del Archivo del Escritor y la Sección de Referencias Críticas.  Escribió en diarios y revistas artículos sobre la realidad nacional.  Recibió el Premio Nacional de Literatura en 1980.

 

Roque Esteban Scarpa es recordado y querido por muchos escritores, amigos y ciudadanos que fueron sus alumnos, a los cuales les enseñó mucho más que la formalidad literaria.

 

Los poemas que mostramos aquí no aparecen en ninguno de sus libros y fueron recogidos del libro "Homenaje a Roque Esteban Scarpa", de la Academia Chilena de la Lengua, la Universidad de Magallanes y editado por Juan Antonio Massone en 1999.


 

 

 

 

AL ENCUENTRO VOY DE LA ESPERANZA

 

 

Al encuentro voy de la esperanza.

Esquiva me promete el gozo, la ventura.

La dicha daré.  ¿Responderá la incógnita?

¿Se entenderán las palabras y los cuerpos?

¿Serán generosos de tiempo y de honduras,

de sólida miel para mi boca?

¿O será nuevamente el desconsuelo,

la soledad en la vana compañía,

los duendes en juego de desvanecernos?

Quizá lo sepa sólo cuando la noche duerma

y yo esté despierto o despavorido.

 

 

 

21 de febrero de 1978

2 a 2:08 tarde

 

 

 


 

NO TENGAN HUIDA LOS CANGREJOS

 

 

Callas. Cangrejo de silencio

desandas las palabras. Temes

su sentido. Ensimisma su eco

al azul vena más recóndita

en su cuerpo. Inmóvil quedas

sin lenta lluvia de los sentidos.

Se abren los copos de algodones

oliendo tu sangre olvidadiza.

No quiero. No puedo quererlo.

He de herirte. He de salvarte.

No tendrán huida los cangrejos.

 

 

 

11 de junio de 1978

 

 

 


 

EL CAMINO BREVÍSIMO

 

 

Por la herida no se entra al corazón.

       El pasadizo oscuro lo ocupan los fantasmas

y retornarías con las manos tintas de sangre y sombra.

       La piel entera es un camino breve.

 

 

 

16 de junio de 1978

6:00-6:10 de la tarde

 

 

 


 

POCO A POCO

 

 

Poco a poco,

me roerá el olvido.

La mano que tocas,

poco a poco,

se dormirá sin tacto.

Labio sin beso,

poco a poco,

será esquina de silencio.

Ojos de olas en paz,

poco a poco,

se abatirán en párpado.

Oído para tu voz,

poco a poco,

vivirá de los ecos.

Poco a poco,

si no te das prisa

poco a poco.

 

 

 

24 de julio de 1978

 

 

     


 

SOBRE OJOS RESECOS

 

 

Aquí estoy, envuelto en el sudario de la noche.

Mis ojos se enceguecen por lo que intuyeron.

Breva negra que no sabe renunciar en su tiniebla

a la dulzura que mana, es mi corazón.

¿Será la última miel que se siente en la muerte

siempre la que cae en sombra de una funesta higuera?

 

Aquí estoy, tendido. La soledad me urde cuerpo

de silencio, de fatiga alada sin sosiego

en esta habitación donde recreció el árbol:

no debo olvidar que en él la tentación se esconde,

que sus hojas son vergüenzas recubiertas, fruto sesteante

aterrado ahora por el canto rojo tres veces encendido.

 

Aquí estoy, yacente, lágrima de sequedad,

en sábanas de frío, en sudario de fuego.

 

 

15 de diciembre de 1978

 

 

 


 

DONDE NACE MI COMIENZO

 

 

¿Qué es lo que no puedo olvidar?

Mi total olvido donde empiezo.

 

¿Qué es lo que no puedo ya esperar?

La esperanza cansada de mirarte.

 

¿Qué es lo que no puedo desamar?

El amor que fatiga a mi sosiego.

 

¿Qué es lo que no puede en mí morir?

La muerte en donde nace mi comienzo.

 

 

1 de noviembre de 1978

6:45 a 6:55 de la tarde