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Patas
de Fierro
Cuando
pasa el patas de fierro todo se detiene para admirarlo, bandereros le
saludan agitando sus banderas diciéndole en su lenguaje hasta pronto, niños
se deslumbran del espectáculo que perciben sus ojos y el patas de fierro
ronco con voz metálica les dice adiós.
Cierro
mis ojos y me imagino con gorro y bigotes siendo el conductor con vista
panorámica hacia el futuro del pasado, manteniéndome en los rieles de
mis pensamientos de trenes, vislumbro el paisaje de antaño y comprendo
historias que guardan los patas de fierro.
Hago
sonar el silbato milagroso del aquí estoy, miro por sus pequeñas
ventanas visionarias, enmarcadas del metal y comprendo que los patas de
fierro pasan por el corazón del pueblo y se detienen en las estaciones de
la rareza del adiós.
Miro
por sus espejos y veo la majestuosidad de sus carros, la incomprensión de
sus ruedas y la quietud de su armazón. Tantas puertas, tantos comedores,
tantos asientos esperando al viajante, al viajante romántico, al viajante
abatido, al viajante que entra en el alma del patas de fierro.
En
los destinos del patas de fierro se ven lágrimas apretadas por besos y
sonrisas estiradas por las manos y el patas de fierro descansa su
continuidad encerrada, pidiendo reposo, pidiendo rieles infinitos. El
patas de fierro pronto dejará la estación perdida y buscara su próximo
destino, con boletos de ida y vuelta o con boletos de hasta nunca más nos
veremos.
Oh,patas
fierro columna vertebral de los montes y ciudades, ¿Qué escondes en tu
regocijo de humo y en tu lenguaje afilado, que me tienes anonadado con tu
presencia altiva?
Oh,
patas de fierro, sangre del carbón, viajas por escaleras acostadas,
por los serafines paisajes que adornan tu presencia noble y yo
lleno de ira te trato de alcanzar con mi imagen y no me esperas.
Ser
Poeta Yo
Presentes
destinatarios, elocuentes de la vida, domadores de sueños y calaveras
encendidas.
Aquellos
que son del aire, del suelo y del trombón, también los locutores, los
adyacentes y los cabezas afirmativas.
Prepárense
para entrar en sintonía, en la sintonía fina, en el puente colgante, en
el silabario la de vida y en el juego del pecado.
Pónganse
cómodos y siéntanse como en su casa, preparen ese café negro y endulcen
su paladar con el giro pragmático del ser poeta yo.
Ser
poeta yo mientras me mantengo en los rincones y en las esquinas, me es
imposible, infinitamente imposible dejar de ser poeta.
La
culpa la tienen las flores, las coloridas, las marchitas y las que quieren
ser flores, también los cepillos de dientes, esos cepillos orgullosos de
ser cepillos y esos abandonados pobres despeinados agonizando. ¿Por qué
no la cordillera blanca inmensa pecho de la tierra, que se poso en mi
ventana para no irse jamás? El mar también es culpable con su oleaje
sereno, con su hipocresía hecha horizonte y su estallido de vida en su
azul pulcro.
Ser
poeta yo y no dejar de admirar es no ser poeta, como no atreverme a gritar
de delirio ante las sonrisas de los niños, valientes, sonrientes, pequeños
alegres y llorones también. Ante esos enamorados de la mano afirmando el
cariño con esos ojos envenenados de pasión infinita, como dejar de lado
al cielo, magnifica poesía viva que despierta las vistas y enorgullece a
los soñadores, a los pájaros increíbles seres planeadores de la lejanía,
a los perros con ojos de perro que hablan con sus ojos y a las lagartijas
amigas que asolean la quietud viva.
Ser
poeta yo es un laberinto sin retorno, una canción sin coro y una telaraña
que junta los sentidos, me quedo detenido admirando el susurro,
compartiendo el aire y extrayendo de mi ser los pensamientos mas alocados,
que envuelven mi vida y me hacen sentirme poeta.
Las
bicicletas abandonadas, los racimos de uva,
los cigarros mal apagados en ceniceros congestionados de tabaco,
las moscas de colores, la lluvia melancólica amiga del rayo de sol apacible, las
alfombras cariñosas, las almohadas que guardan secretos, los espejos
monovalentes, las peinetas que pierden dientes y se resignan al jubilar.
Pero
son los balcones, los magníficos grandes y pequeños balcones los que me
hacen ser poeta, las maravillosas mariposas y porque no las ventanas
amigas mías son las ventanas. Las chimeneas estallando de calor, los
vasos quebrados, las botellas vacías y los muebles empolvados.
Las estrellas esas sí son las culpables, el otoñó como olvidarme
del otoño y como olvidarme que simplemente soy poeta porque me gusta todo
y amo la simplitud que esconde la grandeza de vivir siendo poeta.
Ser
poeta yo, es un viaje directo al centro del centro y al extremo del
extremo, no entiendo aún si soy poeta o simplemente quieren que yo lo
sea.
Ojitos
Negros
Ojitos
negros que me quieren llevar pa`lante,
Que
me piden vivos cariño,
Que
me miran profundos y fieles,
Que
me hacen sonreír con miedo.
Negro
son tus dos ojos como la noche más negra, pero como la más tierna de las
noches me miran tus ojos,
Tu
cara blanca e irreprochable, tu sonrisa artística que me deja entumecido
al desconocer que existía la dicha de la sonrisa,
Tus
labios carnosos, inflados, perfectos, inmaculadamente perfectos, como
adoro tus labios.
Es
la posesión de tu mirada oscura, de tu alegría blanca,
De
tu ternura infinita, de tu penetrante ternura angelical, la que me desea
sin pestañar en ningún momento,
La
que me acaricia con detalle, con quietud,
La
que me hace perderme en tus ojos negros y caer en tus labios, ahogándome
en ellos y no pidiendo rescate alguno.
Me
doy cuenta que sin vuelta atrás tus ojos negros llegaron para no
retirarse,
Quisieron
para no dejar jamás y me miran desde lejos no quitándome nunca su mirar
de ojos negros,
Es
que están por todos lados tus ojitos negros
tiernecitos, pidiendo espacio en mi corazón, aferrado a la incógnita
del vocabulario del amor más sincero.
He
viajado a la luna, he pasado por las estrellas y me he detenido en tu
cuerpo,
En
la nada del tiempo, me he convertido en un observador de tus ojos negros,
los cuales parecen inmensos portales en tu cara, tormentas en tus deseos,
y primaveras sobre las sabanas blancas adormecidas y apacibles por tus
ojos negros.
Ojos
negros intranquilos, inquietantes, telescopios vivos de tu vida,
calidoscopios de tus sus sueños simples,
Entran
en mi vida cuando más lo necesito, cuando menos lo esperaba, cuando más
lo quería,
Ojitos
negros, delicadamente negros, agonizan de deseo en mis ojos tartamudos y
se los llevan a pasear por los caminos que iluminan tus ojos negros.
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