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L O S H I J O S D E L O S H O M B R E S D E R U B É N S I L V A
E L D E S C A L A B R O D E L A M O R A L p o r L o b o V i k e r n e s |
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Así como Ariadna, Hija de Minos, le enseñó a Teseo el sencillo truco de ir desenrollando un hilo mientras avanzaba por el laberinto con la finalidad de poder salir de él una vez hubiera matado al Minotauro, es necesario construir el propio ardid, la propia estrategia, para poder entrar y salir de la confusión que se nos presenta en Los Hijos de los Hombres. Un libro de cuentos, quizá, una novela, tal vez. Eso no interesa. Lo que importa es el cruce de voces, el diálogo, la polifonía que se va tejiendo a medida que el lector avanza por los caminos que propone el autor. La tarea es ardua, puede no tener sentido. La paciencia para con cierto tipo de literatura se demostraría al intentar sumergirse en un texto que invita al caos, al desorden, a la totalidad de la experiencia de la muerte, el desquicio y la locura. Aquí no interesan los nombres, los espacios, tampoco el tiempo. Interesa sólo la práctica conmovedora de la brutalidad, el sinsentido de la moral humana, la tortura como forma de auto-perversión. En este libro no hay Dios, hay infierno; no hay cielo, hay un león que acecha a sus presas. El texto propone al hombre contemporáneo como un ser que no se escapa de la bestialidad, que su cultura actual es sólo una herramienta para aplacar su maldad, para sobrellevar, de mejor manera, la maldición de ser una creación impulsiva e irracional. La tecnología, material e inmaterial, no transforma al hombre, sólo lo oculta, sólo esconde a un ser caído, a un ser condenado a la muerte. Después de hacer un trabajo de ficción y quitar toda la cultura y la tecnología del corazón humano, no queda nada más que Caín matando a Abel, no queda más que el asesinato, físico, discursivo, mediático, de una raza que se aniquila sin piedad y sin un por qué. Sin embargo, el amor, el humor y la nostalgia, no tienen por qué excluirse del teatro de la maldad, no tienen por qué escapar a las páginas de un libro. Porque todo se ha trastocado, todo se ha enfermado después de un pequeño acto de soberbia en el inicio de los tiempos. Todo puede contarse dentro de los límites del bien y el mal. Entre conversaciones, recuerdos y música, se pretende inaugurar un nuevo estado de conciencia del daño y la miseria. Enmarcado en una línea que va desde Thomas Pynchon a Foster Wallace, de Isidore Lucien Ducasse a Bruno Vidal, y por qué no, desde Human Condition de Mortification a Demented Aggression de Cannibal Corpse, Los Hijos de los Hombres intenta dejar en evidencia la poesía y el sinsentido que hay en la creación humana. De ahí la importancia del salmo que es epígrafe de este libro: recuerda cuán breve es mi vida; ¡con qué propósito vano has creado a todos los hijos de los hombres! |
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Por la ventana sucia y mojada que en uno de sus vidrios tiene una mosca que camina sin dirección alguna por el cristal es posible ver entrando en la pieza a dos hombres que llevan entre ambos a un tercero algo moribundo algo golpeado que es echado sin delicadeza encima de una cama de metal y una vez ahí son amarradas sus extremidades a los cuatro ángulos de la cama con alambres de púa y acero para que no se mueva y se quede quieto para el sufrimiento y el castigo por consiguiente después de estar bien sujeto y con los ojos tapados y la boca atada con un trapo mal oliente este hombre más bien un chico hecho un bulto es sometido al acto por medio del cual (sin antes quitarle los zapatos la chaqueta y la camisa los pantalones los bóxer y los calcetines haberle echado agua fría en el cuerpo después de conectarle en la sien en las tetillas en los dedos en el pene y en el ano los electrodos correspondientes) la electricidad viaja a través de los huesos de los músculos de las venas de las arterias de los órganos de los pelos y estremece el cuerpo y lo agita y lo sacude y esta convulsión que se ha producido en una frecuencia y ritmo determinado por simple azar o mal gusto se entrelaza con un motete de Carlo Gesualdo que suena en el lugar y que deja relucir la disonancia que en el mil quinientos estaba prohibida por los hijos del Papa que apurados por encerrar a Dios en una polifonía cristalina y piadosa consiguieron satanizar el sonido destemplado y ensordecedor y con ello someter a la mitad de la humanidad a la divinidad |
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pero a los interrogadores la disonancia no les molesta al contrario les causa emoción y placer porque al igual que muchos otros estos hombres nunca se han convencido de la teología el dogma y la espiritualidad musical la disonancia juzga uno de los interrogadores en tanto vuelve a presionar el interruptor contribuye a que la electricidad se expanda y abarque todos los recovecos del cuerpo mientras su compañero que fuma mira con ansiedad la cara contraída del chico que aún no ha dicho palabra que aún no ha dado la pista que ellos buscan porque sea preciso mencionar ninguno de los interrogadores le ha preguntado nada porque aún no quieren o prefieren seguir escuchando el sonido chillón de las descargas eléctricas en la cama metálica que no habían escuchado antes pero uno de los interrogadores ha decidido que es suficiente y le quita la venda de los ojos y desata el trapo mal oliente y lo retira de la boca del chico que lo mira con cara de perro herido tratando de decir basta pero el interrogador que en esos segundos de meta-comunicación se mete el dedo en la nariz sacando un grotesco moco verde con negro que pega en la pared le pide que le diga dónde está su amigo lo que el chico al borde del llanto contesta que no sabe de lo que hablan que no sabe a qué amigo se refieren pero el interrogador no lo escucha y toma un palo de escoba y le da dos golpes en el rostro que de inmediato empieza a sangrar a la altura del pómulo y los labios y mientras aquel interrogador le sigue preguntando el otro bárbaro aburrido de mirar la escena comienza a prepararse un café y unas galletas con mermelada que una vez devoradas le provocan retorcijones en la guata y ganas de cagar.
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