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Me
eché a reír.
-Se
necesitaría menos tiempo para ajustar las cuentas al Gran Turco en su
palacio de no sé qué, al final del mundo.
Y el viejo Hundringham solo vive a diez pasos de aquí.
-¿Hundringham?-
preguntó el tío, con un ligero brillo en los ojos.
-Es
el único individuo que, según mis conocimientos, está atacado de
cinantropía aguda, y que ha llegado a su fin fatal.
-Le
presto algunos cuidados- respondió el tío-.
Cuando no se cree perro lobo, es un hombre verdaderamente excelente
y un vecino muy amable y bueno.
Dicho
esto, creerán ustedes haber descubierto la verdad sobre el honorable
Timotheus Forceville, juez asesor del Tribunal de la Paz de la ciudad de
Weston, autor de estimables folletos de propaganda turística y de un
estudio sobre las dentritas del monte Cumbrienne.
-¿Un
ladrón nocturno, con doble personalidad de asesino?
¡Ah,
mis queridos ignorantes! ¡Qué
lejos están ustedes de la
formidable verdad!
El
hospital de Weston se encuentra al
fondo de Caister Street. Sus
puertas enrejadas avanzan sobre el prado descomunal.
Es
una edificación pequeña de falso estilo Tudor, cuya fachada está
adornada..., ¡Dios que irónica es esta expresión!..., de algunas
figurillas de piedra provistas de piloncillos, esculpidas con dudoso
parecido a las cuatro damas Bricklayer, fundadoras de este asilo de
muerte.
He
dicho bien. Los habitantes de
weston posen excelente salud y manifiestan, además, una gran repugnancia
en morir en otro sitio que no sea sus lechos de plumas y de tela real.
Sólo algunos pobres diablos se ven obligados a terminar sus días
en el asilo Bricklayer, bajo pena de hacerlo en plena calle o bajo los
puentes del Ribble.
Terminé
por entonces mis brillantes estudios de medicina en Londres.
Ya Harvey Street me hacía adelantos llenos de sonrientes promesas,
y ese viejo tigre de Dove, cuyo saber e inteligencia rayan a gran altura
en el mundo de la medicina actual, gruñía en sus barbas:
-No
digo...que Richard Forceville no pudiera sucederme cuando tenga un poco más
de edad...
Cuando
sucedió aquel asunto terrible.
¡Puaf!...
Dos años en la cárcel de Pentonville..., las zapatillas de paño...,
el caldo de lentejas..., el número pintado a tinta en la blusa de
presidiario... ¡Puaf!
Llegué
a Weston una noche, empapado de lluvia con dos chelines en el bolsillo. La tía Sophronia se encontró mal; Bessie Barkis estuvo a
punto de marcharse, el tío Tim defendió mi causa temblando.
-Es
un Forceville. Es hombre que
hará olvidar su pasado... Tengo
algunas amistades, algunas influencias...
Me
convertí en ayudante del doctor Pully, el director del asilo Bricklayer,
un anciano imbécil, embrutecido por el whisky.
¡Bah!
El trabajo no era difícil. La
gente no acudía al hospital más que para morir más o menos pronto.
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